"Сны - эти маленькие кусочки смерти, как я их ненавижу." (с) Э.А. По
Холод руки и тепло неожиданной шутки,
Есть промежутки, в которые можно вдохнуть.
Вспорота грудь и горящее сердце…
Так жутко:
Фразы текут ядовито и плавно, как ртуть.
Шепчутся карты, ва-банк неизбежно-печален,
Взвизгнет струна, захлебнувшись чужим ля-минор,
В шорохе сплетен, в уютном убежище спален,
Тек разговор, серебром прорастая из пор.
К горлу осина, осталась последняя шалость...
Щепкой под ногти вогнать то, что спеть не сумел.
Жалость – порок,
Добродетель – ненужная малость.
Кровью с руки льется жизнь незаконченных дел.
Есть промежутки, в которые можно вдохнуть.
Вспорота грудь и горящее сердце…
Так жутко:
Фразы текут ядовито и плавно, как ртуть.
Шепчутся карты, ва-банк неизбежно-печален,
Взвизгнет струна, захлебнувшись чужим ля-минор,
В шорохе сплетен, в уютном убежище спален,
Тек разговор, серебром прорастая из пор.
К горлу осина, осталась последняя шалость...
Щепкой под ногти вогнать то, что спеть не сумел.
Жалость – порок,
Добродетель – ненужная малость.
Кровью с руки льется жизнь незаконченных дел.