Я что-то рисую на окнах забытого дома.
Здесь пыльно и двери давно все закрыты.
И тихо рукой вывожу по старому тому
То имя, которое точно давно позабыто.

"А он мир спасал не взирая на страхи.
И бросился в бой даже не обернувшись.
Но если б увидел, наверно, друзей своих прахи
Быть может одумался, все же вернувшись."

И черная клякса на неоконченой книге,
На желтых, немного шершавых страницах.
А на конце жизни такие же белые пики,
Как на нарисованых с черными пятнами лицах.

Комментарии
27.06.2010 в 13:59

Пишите и ни в коем случае не останавливайтесь,прогресс на лицо,хотелось бы еще что-нибудь из вашего творчества:)
28.06.2010 в 09:23

Правда? Ну ладно, спасибо вам!

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии
Получать уведомления о новых комментариях на E-mail