…от боли. Впрочем, уже поздно. Здесь даже не станет темнее, еле дышишь, грех в пост, но говоришь и, кажется, краснеешь.
Он замирает в поле, я в углу тихо плачу, он – как ведьма – в огне, я призываю удачу. Он ломает жизни, он стихи пишет, он спокойно дышит, он стонет: «Выше».
Я встану на крышу и прыгну. Тише.
Очнешься…