Из памяти сновидений,
Он снова ворвется в «завтра»,
Без спроса, без приглашений,
Тенью стихов, из марта,
Так, на одну минутку,
Без тесных рукопожатий.
Что это? Чья-то шутка?
Глупо и… так не кстати!
Зачем же? Никто не скажет!
Зачем же все это, Боже?
Он даже меня не знает,
И я его, в общем, тоже!
Но строками сновидений,
Источником вдохновенья,
Без спроса, без приглашений,
Он пишет мои творенья!